— Как ты могла! Как тебе не стыдно! Он же страдает! Он плачет! У него это, ну, предраковое состояние! Вот заболеет и умрет! А ты во всем виновата! Он хороший мужик! Хороший! — отчитывает, причитает, негодует Наташа.

В первую секунду я хочу ей сказать, что сопли — это не страдания, предракового состояния не бывает, что он все время болеет и умирает, а страдаю на самом деле я, потому что это мне пришлось разводить руками и криво улыбаться, пока «хороший мужик» вопил на дне рождения 12-летней дочки моего друга, что у него член 25 сантиметров, и пытался задушить соседку, а потом кричал, что я шлюха и поэтому мы должны немедленно поехать в секс-клуб, где меня отжарят 30 мужиков.

Но я подавляю в себе это желание (иначе у нас выйдет спор, а мне это не нужно) и отвечаю сдержанно: «Пошла ты в жопу, Наташа».

Хороший мужик. Ах, я столько раз это слышала.