Я берусь за этот текст уже который раз, я пишу его больше месяца, а он всё не клеится, не срастается. Я думаю, это потому, что лично для меня он очень важен. Я всё не могу его выразить именно так, как хочу. А хочу я, чтобы тот, кто будет читать, понял, насколько моё сердце переполнено чувством благодарности и дочерней любви к моему отцу.

Сколько я себя помню, он всё время был в командировках или на работе. На встречах. Возвращался поздно, холодный с мороза. Он не делал со мной уроки. Не ходил в походы. Не читал мне сказок. Но всегда оказывался рядом, когда был нужен.

Я не знаю, что такого он сделал в моём детстве, чтобы я на всю жизнь сохранила особое чувство к нему. Огромную любовь, безмерное уважение и… что-то такое, почему я могу выплакаться в минуту самого отчаянного отчаяния именно в его жилетку.